Просто так набросал Витольда.
Ну о Витольде пока знают только два человека.

читать дальше

Я ипанулся мозгом - слушаю гр. "Ногу свело".
Хотя у меня часто так - я предвзято отношусь к некоторым вещам, а потом вдруг случайно или кем-то прозужженный мозгом - смотрю/читаю/слушаю и втягиваюсь. Как кошечка из анекдота. А порой только больше отвергаю это.
А еще у меня сегодня обострение фурнитурства. Я тут чего-то то мою, то стираю. А еще почему то стоя в ванной перед стиралньой машиной впомнилась гроза летом, и как мы стояли у распахнутого окна, оттуда пахло горячим асфальтом и дождем. Я снова хочу те минуты, просто чтобы стоять, обнявшись. И пугаться соседей. Забавно, сколько всего помнит моя кухня, сколько помнят другие кухни, сколько кухонь помнят мои тайны. Но летняя гроза в прошлом, где ей и место. У меня будут еще другие воспоминания.
Иногда мне думается, что я в дайре и я в жизни - разные люди, где я, впрочем, тоже не всегда честен. Ибо в дайр я не пишу многого, что вертиться в голове. И больше - просто наблюдения. Такая роль у меня в жизни, наблюдателя, не шпионаж или подглядывание, не устраивания шоу. Я смотрю то, что могу видеть. И в целом то это замечательно.
Настроение последнее время ниже плинтуса. Сегодня получше - я выспался. Заболел и остался дома. Сплю я теперь в свитере и носках, это помогает крепче спать, потому что не надо совсем сворачиваться калачиком. А может просто на эту ночь что-то устаканилось и я спал хорошо и даже, когда в 7:40 поднимал детей на выход - была иллюзия, что выспался. Ибо я был довольно бодр, проводил братьёв, поставил машину, помыл посуду и упал спать дальше, думал не усну, продрых до 12.
А еще дети притащили мне со школы три конфеты. Мелочь, а приятно. Состояние у меня затраханное. И если бы физически то еще ладно. *ухмылка*
Но сегодня, в эту минуту, в этот час - все хорошо. К состоянию все-плохо-мне-ничего-и-никто-не-поможет-да-и-пошло-все-нахуй примешалось привычная мантра завтрабудетлучше и в общем то теперь все хорошо.

Моя новая любовь - Федерико Гарсиа Лорка.

Его стихи и образ Лорки в фильме "Маленькие останки".

Хавьер Белтран (слева; он Лорку играл)

Лорка и Дали

Потрясающий образ. И стихи на испанском.

До смеха забавно и так просто любить уже мертвых поэтов.

ЭТО - ПРОЛОГ


читать дальшеВ этой книге всю душу
я хотел бы оставить.
Эта книга со мною
на пейзажи смотрела
и святые часы прожила.


Как больно за книги!
Нам дают они в руки
и розы, и звезды,
и медленно сами уходят.


Как томительно видеть
те страданья и муки,
которыми сердце
свой алтарь украшает!


Видеть призраки жизней,
что проходят - и тают,
обнаженное сердце
на бескрылом Пегасе;


видеть жизнь, видеть смерть,
видеть синтез вселенной:
встречаясь в пространстве,
сливаются вместе они.


Стихотворная книга -
это мертвая осень;
стихи - это черные листья
на белой земле,


а читающий голос -
дуновение ветра:
он стихи погружает
в грудь людей, как в пространство.


Поэт - это дерево
с плодами печали:
оно плачет над тем, что любит,
а листья увяли.


Поэт - это медиум
природы и жизни, -
их величие он раскрывает
при помощи слов.


Поэт понимает
все, что непонятно,
и ненависть противоречий
называет он дружбой.


Он знает: все тропы
равно невозможны,
и поэтому ночью по ним
он спокойно идет.


По книгам стихов,
среди роз кровавых,
печально проходят
извечные караваны;


они родили поэта,
и он вечерами плачет,
окруженный созданьями
собственных вымыслов.


Поэзия - горечь,
мед небесный, - он брызжет
из невидимых ульев,
где трудятся души.


Она - невозможность,
что внезапно возможна.
Это арфа, но струны -
пламена и сердца.


Она - жизнь, по которой
мы проходим с тоскою,
надеясь, что кормчий
без руля проведет наш корабль.


Стихотворные книги -
это звезды, что в строгой
тишине проплывают
по стране пустоты
и пишут на небе
серебром свои строки.


О глубокое горе -
и навек, без исхода!
О страдальческий голос
поющих поэтов!


Я хотел бы оставить
в этой книге всю душу...

1, 2, 3, 4, 5...
Я перестаю ждать.

А в конце концов, как у Флер, у меня есть то, что никуда не денеться. Как горизонт в той песне.
А помимо горизонта еще много. Оснанется семья, куда можно приползти в любом состоянии, останется друг, который будет слушать бред в аське или телефону, останется плеер и наушники, ключи от дома, остануться мои стихи и тексты, остается привычкой чай по вечерам, мурчащий кот, а вечность нынче коротка. И мне хватит.
А если мысли и желания материальны -- я еще буду счастливым. Дай бог.

Название: Магия ( я весьма оригинален =_=)
Автор: Кот Сашша
Фандом: Мерлин

Магия текла по венам, раздирая их в клочья, хлестала ало-золотым из рук, казалось, что все тело Мерлина стало словно покрытое тонким слоем позолоты с мельчайшими капельками крови, смотреть было страшно и страшно завораживающе. Магия разорвала на нем одежду в лоскуты, и теперь его обнаженное тело сияло, пульсировало, билось. Магия разбирала Мерлина по клеткам, вскрывала до костей, чтобы превратить те в белоснежно-звездный прах, звенела льдом глаз, пылала огнем сердца. Она медленно и детально разбирала его, будто проверяя, достоин ли он ее. А Мерлин выгибался и улыбался. Его скручивала страшная боль и густая, как мед сладость. Он дрожал, пока магия превращала его кожу в пыльцу, кровь в росу, кости в мельчайшую алмазную пыль, в центре этого страшного водоворота надрывно пульсировала сердце. Мерлин жалел лишь о том, что не сможет больше увидеть Артура, жалел, что не сможет сказать о любви. И грустно усмехнулся тому, что такие вещи люди осознают лишь на грани.
А потом произошел ослепительный взрыв, всплеск света и силы, контраст боли и счастья. Мерлина не стало.

Артур нашел своего слугу в лесу. Тот спал спокойным сном, подложив под голову руку, едва заметные звезды освещали его лицо. Он спал сном очень уставшего человека.
Когда они добрались до замка, бледно-розовые свежие шрамы уже сошли с тела Мерлина и замечены принцем не были.

Накорябл два четверостишия прямо в школе.

Ни звука, ни голоса,
Перестуком кнопок-клавиш,
Головой во владениях Полоза,
Ты моей единственной станешь.

Жить в надеждах и сомнениях,
Ждать холодной ранней весны,
Купаться в световых потоках-течениях
И видеть льдисто-звонкие сны.

Горько и больно не чувствовать себя полноправным владельцем квартиры, для кого-то просто квартиры, а для меня Дома. Здесь ходят чужие люди, вносят чужие вещи, говорят чужими голосами и хлопают дверьми, а мне кажется, что меня сейчас стошнит, потому что будто залезли в грудную клетку и плюнув тюда, с грохотом хлопнули крышкой.
Ебаные соседи.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра