Ливень. Лето вспоминается, август, открытое нараспашку окно. Темнота. Запах дождя и прибитой питерской пыли. И Ран близко-близко. Давнее лето.
Ливень. Май. А днем я еще валялся на крыше, на горячем ржавом металле, сошедшая рыжина, так мало от того, чем я был в августе. Кроссовки на голу ногу. А теперь ливень. Вереница кружек, лекарств, комочки бумажных платочков... Гребаный насморк.
Обидно, что все было снова не по-настоящему. И сколько еще будет? ПсевдоПризнаний, ПсвевдоЗначимости, ПсевдоЛюбви на десять дней... на месяц... на год даже. Смысл?
Неужели я и правда не могу стать кому-то по-настоящему важным. Нужным. Значимым. Услышанным. Блядь, ну почему не могу? Чтобы меня кто-то помнил, чтобы я кому-то снился...
Самое идиотское, что когда-нибудь найдется милый парень, он на мне женится, у нас будут дети. И вроде все будет отлично. Но так точно не будет...
А может и нет.