Улыбка осыпается кусочками старой краски. Шуршит, как чешуя рыбы. Стекает талым грязным льдом, каким-то назойливым шумом телевизоров, где-то на грани сознания, когда страшно обернутся и увидеть себя в отражении витрин.
Увидеть там только оболочку, пустую скорлупу, потому что улыбка треснула и пошла трещинами на губах и уголках рта, все это кровоточит и волосы выцвели, и ничего не остается.
- У тебя так будет нервный срыв.
- Я знаю.
- Что в этом хорошего?
- Ничего.