У меня в плане творчества две проблемы. Что я дурак с манией дороги. А то, что я либо неплохо что-то начинаю писать, придумываю завязку, но потом текст начинает скакать из соплей в мрачный бодрячок, и куда-нибудь еще заползет. Он может быть рваным, а может плавным, но в одном тексте это недопустимо, поэтому я пишу, обычно, короткие вещи за раз, на одном дыхании, на единой волне, иначе потом я прихожу уже в другом настроении и не факт, что это не будет выглядеть так, словно это вырванный из другой истории кусок. Не по смыслу, по характеру самого текста.
Поэтому ни одна длинная история не написана целиком, и тут всплывает вторая моя проблема, я не умею писать начало истории, зато вырванные из контекста куски, где развитие сюжета есть только в моей голове, ну еще в ком-нибудь, кому я торопливыми пальцами строчил полотна текста с диалогами, деталями и мелочами конкретной сцены, опечатываясь, захлебываясь сам в потоке. Не способный порой рассказать все до конца. Обычно, все это выслушивает моя жена.
И тут я понимаю, что пейсатель из меня полное говно. Потому что если уж я чувствую, то картинками и музыкой. Кадрами. Вечным кинотеатром в голове.