Позвоночник хрустит, как сухие ветви и кажется, что уже распался на кучу кусочков, но ощущение все равно будто меня пополам сложили. Хочется расправиться.
А еще хочется писать тексты, образов море, но в связную историю их не собрать...
Хочется про листья и ветви, птиц и тельца змей, про сырую ароматную землю, про ветер в кроне деревьев, в волосах, про ту тревогу, которую замечаешь краем глаза, но уговариваешь себя, что причудилось... Как чудятся лица в каменном кладке, голоса в шуме дождя,и запах цветов в курилке. Собрать воедино все птичьи крики, голоса, перья и хрупкие кости, желуди, что я давил каблуками, когда бежал в поликлинику, про кофе и зеленые яблоки, про несоответствие внешности и того, что внутри, про все то желание жить, и про все то не желание, когда с утра стоишь в душе, а вода течет вниз, по волосам, по глазам и губам, и не лечит совсем, а раньше же очищала, все въелось в кожу. Когда хочется остановится и стоять. Будто ожидая кого-то, чего-то.
И перебоя жуткого голода и желания вторжения в себя, психологически ли, физически, и почти полным переключением на полное равнодушие ко всему, что происходит.
Что стало не так с восприятием. Я стал слишком чутким местами, где-то же совершенно не улавливаю и долго не могу понять...