Хочется что-то писать... Переплетать слова, вплетать туда имена, чувства и капли дождя и тонкие полоски оконных стекол, плести, вести, как плющ обвивается вокруг стволов деревьев, как сплетаются нитки черно-фиолетовой фенечки, как мешаются сахар и чай, шоколад и сливки... В борьбе огня и холода воздуха, долгая битва, но огонь умирает в итоге...
Где-то в микрочастицах кофейных зерен и сгоревшей пыли бушует ветер, превращая все в одно облако частиц...
В твоем городе падают листья, рыжие и зеленые, и касаясь асфальта - ты услышишь звук похожий на нажатую клавишу пианино... В твоем городе нет разницы между весной и осенью, там всегда падают листья, а иногда вперемежку с кристалликами снега... Там все женщины носят черные платья, хотя там достаточно тепло, но они настолько мертвы внутри, что им безразлично. У них нет не глаз, не губ, белые пустые лица, и только пятна туши или губной помады, на местах, где что-то должно быть... Мужчины здесь такие же мертвые, в высоких черных цилиндрах, с газетами и сигарами. Все одинаковые. Город Пустышек.
Ты выглядишь среди них дико, но они даже не обернуться тебе вслед. У тебя рыжие волосы, собранные в хвост и такая же ярко-оранжевая куртка, ты так долго блуждал среди них... На твоих глазах - разные и яркие люди превращались в черных пустышек без глаз... Ты смотришь вверх большими зелеными глазами, но ты тоже чувствуешь, что губы потихоньку срастаются от длительного молчания, и раскрыть глаза с каждым разом все труднее, словно веки склеиваются...
Тебе очень страшно, что ты станешь одним из них...
И ты кричишь, так отчаянно, по-звериному задрав голову. Кричишь, разбивая стеклянно-пыльную тишину, и смотришь, жадно смотришь в небо, закутанное грязно-серой ватой облаков. Твой крик звучит сильно, ты столько копил его в своем молчании, он пробивает небо, достает до его синевы и тонких, ломких лучей солнца, твой голос сдирает с женщин черные лоскуты платья и под слоями туши возникают глаза... Синие, серые, карие, зеленые, как у тебя... Они тоже смотрят вверх, как твой чистый голос прорывает небо...
Твой голос заканчивается, и ты понимаешь, что сейчас просто упадешь, ты так громко кричал...
Я успел тебя поймать. Ты крепко обнимаешь меня за шею, я держу тебя, не дам упасть. Ты всегда был чуть ярче меня, волосы рыжее и глаза зеленые. Ты спас меня, брат. Спас от этой безразличной серости.
- У тебя глаза совсем серые, - шепчешь ты, подняв голову.
- Они всегда были такие, - улыбаюсь я.
- Я совсем их забыл… Прости… Я так хотел найти тебя, что забыл их цвет, предполагая, что они такие же как и у меня…
- Ты не забыл меня, а это главное. Ведь это всего лишь физическая оболочка. Ты не забыл суть…
Брат уткнулся носом мне в плечо, мой брат-близнец, который всегда был чуть ярче меня…
Просто как иллюстрация