Такое вот у меня настроение - буду засорять свой дневник чужими мыслями, с которыми я согласен, могу только подписаться кровью под ними...
Это чужие стихи. Сам я так давно ничего не писал...на прозу меня еще хватает, я же люблю разводить графоманскую воду. Ну что возьмешь с дебила? Ничего. Я ловлю руками воздух и разговариваю с кошками...
Просто сегодня весь день идет наперекосяк.

читать дальшеВоет

Там, во мне, человек потерялся в глубинах себя же.

Я все помню, как фильм. Все прописано в видеоряд.

Что январь, что февраль – адский холод, бездонность пропажи.

Умирала собака от боли полгода подряд.



Я вчера видел, как замерзающий нищий похоже

Выл от холода глухо. Все, морщились, шли по делам.

Был он жив или мертв? Человек или зверь? Голой кожей

На площадке блестела ступня, абсолютно бела,



Словно снег. Кто-то вызвал ментов, и забрали.

И вернулся ко мне человек, что растаял вчера.

Он все вспомнил тотчас – что там было? Январь ли? Февраль ли?

Помню – холодно было, и выла собака с утра.



Мы собаку спасли, разрешается это законом.

Тяжело было, да, но спасенье – превыше всего.

И во мне человек стал каким-то совсем незнакомым,

И во мне человек канул в недрах себя самого.



Мы с тобой были вместе, но были мы вовсе не двое,

А как будто две сущности сжились в одной голове.

Там, во мне, человек – он замерз, он от холода воет.

Ты же знаешь наверно, как воет порой человек?

читать дальшеНужен воздух

Вакуум, смятая жесть,

Жизнь меж пластинок пинцета.

Жидкость предельно нагрета,

Я ощущаю – уже



Реки в сосудах кипят...

В этом-то смысле все просто:

Чтобы дышать – нужен воздух.

Воздуха нет без тебя.

читать дальшеСтандартное развитие сюжета

Я умру в одиночестве, мерзким, хромым стариком,

Даже некому будет сказать пару слов на могиле.

Перед смертью пять лет проведу в сонной мысли о том,

Как же было давно то, что я – и все прочие – жили,



Я всю жизнь буду думать, что коль суждено умереть,

Надо все испытать, полагая пределом тридцатник,

Чтоб за лишние семьдесят кости и память стереть,

И остаться в хрущевке, с мечтою вернуться обратно.



Будет в памяти той биться по ветру хайр за спиной,

Из динамиков в уши нестись грохот адского чёса,

Будет в памяти той рокотать мотоцикл подо мной –

И не важно, что я никогда не летал на колесах,



И не важно, что я никогда никого не любил,

И не важно, что я никогда не стоял у штурвала...

(Я придумал уже, как я жил. О, как славно я жил.

Это в будущем было. И в нем же оно миновало.)

читать дальшеЭскиз

Что эскиз получился грубо –

Мне, как скульптору, нету дела.

Я тебя переплавил в числа,

Из кусочков других слепя;



Я люблю твои глаза и губы,

Твои руки и прочее тело;

Я люблю твои слова и мысли,

Но совсем не люблю тебя.

Автор - Каин Л.
У него есть свой сайт.