Лин, спасибо за день)

Пока еще...хотя все просто. Можно взять телефон и позвонить, или написать. Но только что писать? У нее свой мир, у меня свой. Это мы уже вроде давно решили. Жаль только руку не протянешь...да и смешанное чувство не то хочеться ударить, не то поцеловать. Может это и на удачу. Я пока не умею красиво мстить, а стоило бы. Потому что злость иногда просыпается и пытается выбраться наружу. Остается просто факт не прощения, потому что все остальное было просто поиском тепла, когда бы оба мерзли, видимо...
Я теплый. Но злой.
Поэтому все как-то где-то было сказано "Не делай говна - не получишь говна, но и не делай добра - не получишь говна". Стоило бы мне прислушаться и ко второму, и отдавать свое тепло лишь тем, кто в нем нуждается, но и не только в нем, но и во мне самом. И не тратить в ущерб себе же время на тех, кто не стремиться провести время со мной. Эгоистично? Пожалуй. Я этого не отрицал.
Пафосно? К сожалению нет. Меня раздражет пафос. Просто есть вещи, которые я не прощаю, и сколько бы не не говорили, что я ангел, но иногда мне очень хочеться отмстить, тоже так же вбить в ладоно гвоздь. Не смертельно, но сука больно.
Я не устал от людей, просто меня с детсва обязательно за что-то дразнили. За фигуру, за внешность, за интересы. И я просто хотел, чтобы кто-то меня понял, принял и полюбил. Таким, каким есть. без прикрас. И были люди, от которых я этого ждал. В итоге получив дверью по носу. С какими-то идиотскими обьяснениями. Это и коробило. Врать было тогда зачем? Это и бесит меня, это я пытась выставить в масках. А я просто обижен. За ложь, за разрушенные планы, и да, как бы банально не звучало - мечты. Я тоже мечтаю... И радуюсь, и смеюсь, и открываюсь миру, и ненавижу, и злюсь, и огрызаюсь на людей. Я живой, прости. Да, теплый и милый, а потом злой. Не нужно мне врать. Не нужно обещать того, что не можешь сделать, зная заранее, что нихуя не приедешь или не позвонишь. Не говорите, что я важен и нужен если так не считаете. Помню, как сказал Мине, что я честный и люблю правду - она ее на меня и вылила. Ее правду, разумеется. И про меня в частности. Было неприятно.
Но если ты сказал мне "Я люблю тебя", будь добр отвечай за свои слова, сука.

Перечитал зачем-то свой "Возможный мир"... Иногда мне кажется, что я умею писать. Как-то по-свойму...

Из серии - как всегда - а ведь это могло бы стать полноценным рассказом... Пока думаю. Вопрос. Интересно? Вы бы купили книгу с таким началом?

Есть такие места в нашей до тошноты обычной жизни, которые не меняются. Словно существуют в безвременье. Так стоят круглосуточные супермаркеты, не занюханные овощные магазинчики или ларьки, а недавно отстроенные магазины, из пластика и кафеля. С рядами продуктов, бытовой химии, бутылок, пачек, упаковок… Ночью здесь безлюдно, днем все толпятся. Но ночью здесь время словно останавливается. За огромными окнами окружающий мир захлебывается я в наливающейся темноте, пожирает силуэты деревьев и домов. Мои смены всегда ночные. Ничего увлекательного – просто кассир. И именно с наступлением темноты обычный магазин превращается в случайные точки пространства, где что-то происходит. Пространство сжимается, и сюда заходят люди… Разные. Они редко покупают что-то особенное, просто бутылку пива, сигареты, презервативы… Но их выдают глаза, или их попутчики. Не просто люди. Странники. Целованные в лоб каким-то даром. Кто такие они на самом деле мне не ведомо, но я всегда чувствовал их, таких, особенных… Городок мой был занюханным и малоинтересным, но наш магазин, выросший на асфальтовом пустыре лет пять назад стал полустанком этих нелюдей. Видимо, все дело было в месте, на котором он был поставлен. Днем это был словно просто супермаркет, набитый товаром и людьми города Айрон. Все было обычным до тошноты, люди, магазины, колледжи, типовые клумбы и мусорные бачки. Единственное, что внушало людям страх – не страх, но тревогу – был пустырь, точнее некогда пустырь, после того, как туда стали свозить компьютерный и строительный мусор – пустырь быстро заполнили. Наш магазин стоял не так уж далеко, но еще в черте Айрона, поэтому люди не боялись ходить к нам. Вокруг же свалки стоял уже поржавевший забор, и люди, как тараканы боялись заходить, или вообще ходить туда, словно это было меловым кругом сатанинской пентаграммы. (Хотя, я уверен, что какие-нибудь безголовые подростки хоть и стремались этого места, но ночью наверняка что-то оттуда тырили)
Меня же это смущало мало… И если подойти поближе к границе города, заползти под уже порядком заросшие кусты, там есть уже проржавевший кусок, который под моими пальцами превратился в рыжую труху. А я даже честно притащил с собой секатор по металлу, но он оказался такой хлипкий, что сам распался от ржавчины. Что ж они в металл такое намешали, что он и несколько лет толком простоять не может.
На территории свалки я, честно говоря, отдыхал. Несмотря на размокший уже пласт картона под ногами, и впечатанный в этот «пол» из папье-маше, как вены под кожей виднелись провода от какой-то техники. Ветер возюкал по округе мелкую бумажную пыльцу, обрывки, под ногами хрустел известняк из пенокартонных стенных перегородок, какие-то куски пластика…
Я никогда не заходил далеко, все-таки я всерьез не знал, что и кто там может быть. Неподалеку от моей «дырки» в заборе стоял какие-то полуразрушенные бетонные плиты, построенные как бы «башенкой», в которую я мог залезть. Здесь уже стояла давно мной же притащенная пустая банка из под консервов. Почти каждый закат я встречал здесь, смакуя две-три сигареты. После проваливания солнца за кромку, я отряхивал белую известку и пепел и тащился обратно.
Начиналась моя смена…

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

На даче строчил на листах бумаги одну зарисовку... Сижу-думаю о жанре. Что-то внутри требует открытого конца и надежды, как любит Лин. Надежду в смысле. В другое время меня одолевает этот мой вечный хеппи-энд... Да, Эль права, в мире так много дерьма и писать о об этом — зачем? И так не всегда весело. В какой-то мере мне хочеться защитить моих героев от этой беды. Даже просто петляя синей ручкой по бумаге, выписывая буквы - позволить быть если не счастливыми то не несчастными. Пока не знаю... пока что-то пишу.
Пока просто, как Санбернар у Ментол - просто пишу...
У меня тут свой Апокалипсис. Мой Рагнарек.

Вернулся до четверга.

Аквариум - Танцы на гране весны

Сегодня днем я смотрел с крыши,
Сегодня ночью я буду жечь письма.
Камни в моих руках - камни, держащие мир -
Это не одно и то же.
Я мог бы написать эпос -
Но к чему рисковать камуфляжем?
Мог бы взять холст и кисти
Но это ничего не меняет,
Мог бы сделать шаг назад,
Я мог бы сделать шаг назад,
Но это не то, что мне нужно,
Нет это не то, что мне нужно.

Это только наши танцы на грани весны.
Это только наши танцы на грани весны

Я вижу твой берег, но что там блестит в кустах?
Я видел нечто подобное, потом из видеофильмов,
Я знаю твой голос,лучше, чем свой,
Но я хочу знать, кто говорит со мной.
Я мог бы остаться целым, но это не в правилах цирка,
Я мог бы остаться целым, но это не в моих свойствах.
Я мог бы признаться в любви,
Но разве ты этого хочешь?
Разве это что-то меняет?

Это только наши танцы на грани весны...

Чужие слова - моими стать могут.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Народ, а кто хочет со мной поиграть в ролевку на пару? Ну может и втроем, но так я еще не пробывал, хотя попробывать никто не мешает) Охота постиками поперекидываться.