Пойти поспать что ли? Коли уж любить особо некого...)
Сел чего-то писать - все, застопорился. Просто не вовремя согнали с компа. К тому же кончился чай, и вдохновение, видимо, вместе с ним. Короче, до ночи ждать точно придеться. Там может снова нахлынет
А может пойти почитать слэш, раз уж никто сейчас не гоняет часов до девяти... Потом Эль в аську понесет... А там уже будет в Сеть не прорваться)

Все, ушел в чтение. В Контакте вишу, ибо слушаю там свой плейлист.
Вернусь не скоро и не один)

Гремит гром... Идет дождь... Под потолком витает розовый шарик с ромашками... И мне хо-ро-шо...

Благодаря Ганфу мой текст стал выглядеть так, что посмотреть приятно.

Так вот - дубль два. Чтобы сравнить ссылка на первоначальный текст - www.diary.ru/~kot-amoiskyi/p71825086.htm

Название: Когда кончиться дождь…
Автор: Сашша
Посвящаю своей несравненной маме, которая приучила меня верить в чудеса, даже когда очень хреново. Верить в хэппи-энды и тому подобное…
Жанр: ангст

Ознакомиться)Мой голос отчаянно хрипит, но я продолжаю завывать песню, мучая гитару и прохожих… Люди идут мимо, кто-то иногда останавливается и смотрит… Кто с пренебрежением, кто с жалостью, кто с пониманием… Я не сижу больше двух дней в одном и том же переходе…
На очереди Сплин «Выхода нет»… Песня не подходит этому городу потому что здесь нет метро, только сонные дребезжащие трамваи, на одном из них мы поедем с Ленкой домой… Она будет отпаивать меня чаем и средствами от простуды, а потом долго читать мантры над моей больной засыпающей макушкой… «Все будет хорошо, Саш… Хорошо, слышишь… Спи…»
Теплая ладонь касается щеки, я проваливаюсь в сон…

Я приехал сюда больше недели назад – просто сорвался, не собрав толком вещи, прямо на вокзал, купил билет на ближайший поезд и позвонил всем, кто был из твоего города… Но всем было не до меня, не до моей несчастной любви. И только Ленка тихо спросила: «Это из-за него, да?»… Я кивнул, но этого она увидеть не могла, поэтому повторил вслух: «Да». С ней мы познакомились в сети, общаясь на одном форуме…
По сути, я ехал в никуда, потому что ехал даже не к тебе. Да, я мог написать, мог позвонить…
Я видел тебя считанные часы, я переписывался с тобой почти год… Я полюбил тебя, Мальчик-Из-Интернета. Я не раз признавался тебе в любви. Ты обещал, что приедешь. Я боялся. А ты все же приехал, весь такой знакомый...
Тогда тоже была весна, ветер подхватил твои светлые волосы… Помню, как неуверенно коснулся тебя, как будто боясь, что пропадешь, исчезнешь, растаешь, словно мираж… Но тогда ты не исчез.
Ты пропадешь потом…
В металле вагонов и тысяче километров от меня, среди других людей, других жизненных путей…
Ты приезжал всего на три дня…
Я тогда только молчал, просто наслаждаясь звуком твоего одновременно тихого и звонкого голоса, ты и сам весь был такой звонко-хрупкий… С длинными пальцами пианиста и тонкими чертами лица.
Ты тогда не отнесся серьезно к тому, что я признался тебе в любви… В самый последний день твоего пребывания, на вокзале, среди толп людей, сжимая нервно в руках мокрый зонт. С волос капала вода, потому что всю дорогу я держал зонт над тобой…
Ты только рассмеялся, ответив, что я замечательный человек…
Поезд уехал, дождь прекратился, а я с тех пор видел мир как будто сквозь твой профиль, словно вырезанный на зрачке, где-то внутри глаза, проекцией из сердца...

Я сорвался, бросив учебу… Сел в поезд, он мерно покачивался, гудел, заставляя голову нудно болеть. Иногда - нервно засыпал… И дергался от любого звука. Позвякивания ложечки в стакане или смеха…
Дело было вовсе не в том, что я не знал твоего адреса. Я не мог просто взять и прийти к тебе. Что бы я сказал тебе?..
Ты писал, что никогда уже никого не полюбишь. А я при этом чуть ли не кусал монитор и костяшки пальцев, потому что было настолько больно, что темнело в глазах…

Я не знал твоего точного адреса, просто шатался из одного подземного перехода в другой, как пьяный, как одержимый… Я не искал тебя, нет. Хотя мне часто мерещились светлые волосы…
Я играл на гитаре и пел.
Цоя, Дягилеву, Сплин, Флер, Пилота, Джем, Крематорий…
Все, что вспоминал, к чему мог с ходу подобрать аккорды…
Земфиру, ДДТ, Флип, Би-2, Пикник, Агату Кристи, Мельницу, Чайф…

Несмотря на весну, было холодно. Люди кутались в курки и пальто, шарфы. Подростки, брезгующие шапками, простужено чихали и иногда с пониманием бросали мне монетку…
Дело было не в деньгах. Они у меня были. Правда, я их все отдал Ленке… Она отказывалась, не хотела брать, говоря, что мы друзья, и я могу жить здесь пока моя дурь не пройдет… Я только вымученно улыбнулся.
Она хорошая…Ленка… Мой единственный друг, как выяснилось…

Иногда она приходит ко мне в переход, кормит. А потом просто сидит рядом, периодически отбирая гитару. Мы завываем вдвоем… Она Дягилеву, я Крематорий… Так и живем пока…

Тихо перебираю струны под песню Лены Войнаровской «Мои новые черные крылья». Эта песня нравится моей Ленке. Среди толпы я замечаю знакомую зеленую юбку…
- Ну что, мой юный бомж? - Ленка смеется и протягивает мне какую-то булочку.
- Не сдох еще, - отвечаю и откусываю.
- Молодец. На, держи. Не урони! И гитару отдай… - мы возимся: она со стаканчиком кофе, а я, пытаясь снять лямку от гитары.
Пью кофе, грею пальцы, Ленка поет. У нее хороший голос, кстати. Ей бы серенады петь под окнами. Губы сами собой растягиваются в улыбке, и я прячу ее в черный шарф.
- Ну что, не отрава? - она заглядывает в пустой стаканчик.
- Часа через два узнаем, - смеюсь я. - Успела насыпать? И что на этот раз?
- Цианида, конечно, - она протягивает мне гитару и смеется.
- Ну ладно. Зато спеть еще чего-нибудь успею… Хотя, в целом – это не самый худший конец, - мне горько.
Ленка, чтобы отвлечь меня от моего личного помешательства, просит:
- Вот и спой мне Войнаровскую…
- Крылья? - спрашиваю я, дыша на пальцы. Все-таки тут очень холодно…
- Не-а, «стриптиз», - отвечает она и закуривает.
Я киваю и беру первые аккорды…

Утончённые леди, строгие платья,
Джентльмены во фраках курят сигары.
В их движеньях сквозит чувство лёгкой апатии,
Лица их благородным покрыты загаром

Ленка закрывает глаза. Такая вот аляповатая песня, но так про нас с тобой, да, Ленка?..

В тусклом свете мерцают открытые плечи,
Все манеры изысканы и элегантны.
Отразятся в бокалах люстры и свечи,
Заискрится шампанское, вспыхнут бриллианты.

Я как ядерный взрыв среди этого бала -
Эксцентричное чучело в розовых перьях.
В маскарадном костюме, смешном и вульгарном,
В ярких блестках и гриме, нелепом, чрезмерном.

Люди странно косятся на меня, эта песня в моем исполнении звучит странно… Но мне нет до них дела. Я пою сейчас Лене, себе… И тебе.

Я стою, чуть дыша, ощущая спиной,
словно плети удары, надменные взгляды.
Я здесь явно не к месту, но мне всё равно.
Это часть моей глупой, больной клоунады.

Ты со мной будешь, холоден, я не спрошу:
Почему, по причине какого каприза?
В этом пошлом наряде, на что я гожусь?
Только разве что на исполненье стриптиза.

Моя жизнь - имитация жизни и вот...
Моя смерть - имитация смерти. Наверное
Мое пламя, увы, тебя не обожжет,
Для тебя оно призрачно и эфемерно.

Игнорируя нервную дрожь и отчаянье
Выйду я на помост из-за маленькой дверцы
Мой стриптиз превзойдет все твои ожидания,
Я тебе покажу... обнажённое сердце!

В переходе внезапно становится тихо. А потом раздаются несколько вздохов и аплодисменты. Ленка улыбается, но улыбка у нее как будто приклеена. Что ж… Лен, мы с тобой неплохо сыграли… Они наверняка думали, что это такое вот признание моей Ленке в любви. Девушка же смотрит на меня.
- Сань, пойдем домой, а?..
- Замерзла?
- Ага, - она снова улыбается и прикуривает новую сигарету. Протягивает пачку, а я не отказываюсь. До дома едем в полнейшей тишине – она слушает плеер, я сплю, прислонившись к стеклу трамвая. Мне нужно было встретить Ленку до тебя и полюбить ее. Но, видимо, не в этой жизни…

Голова болит, гудящая лампа в магазине сводит с ума. Ленка быстро двигается по супермаркету, что-то кидая в корзинку, я еле успеваю за ней…
Почему-то начинает мутить.
- Лен, я тебя на улице подожду… - почти бегу из помещения.
На улице становится легче, я глубоко дышу, набирая полные легкие воздуха, и медленно выдыхаю. Наверно, со стороны я похож на рыбу, выкинутую на берег. Выпученные глаза и рот, хватающий воздух.
Становится чуть легче. Облокачиваюсь об стенку и смотрю, как срываются с козырька над магазином дождевые капли.

Уже дома она поставила неутешительный диагноз – простуда. А это значит, что проваляться мне пару дней точно придется. Может, это и к лучшему…
Мысли медленно кружат в голове, я всматриваюсь в потолок, повышенная температура никак не способствует мыслительному процессу. Четко ощущаю себя той самой рыбой. Закрываю глаза, а то перед ними уже пляшут какие черные мушки. Ленка смотрит на меня, как на ребенка-дебила и все шепчет свои мантры… А я ей, кажется, дебильно улыбаюсь… Она чем-то поит меня, кормит таблетками, сидит рядом, когда начинает сниться какая-то ерунда… Легонько гладит по спутанным волосам.
- Все хорошо, Сань… Хорошо будет… Засыпай уже…
- А колыбельную? - голос звучит тихо, как шелест бумаги. Видимо, даже умирая, я не растеряю своей наглости.
Лена молчит пару минут, а потом тихо начинает петь флеровскую «Колыбельную для солнца», отчего мысли прекращают плавать сдохшими золотыми рыбками и устремляются в полет сквозь небо. Мне снятся облака… И Лена…

Утром все наладилось. Правда, болело горло, а кашлял я, как курильщик со стажем. И голова начинала болеть, если делать резкие движения, поэтому по квартире пришлось передвигаться тихо и осторожно. Добрел до ванной, где из зеркала на меня глянуло замученное существо, некогда звавшиеся Сашкой Емельяновым… Зато сейчас я был похож на свое фото в паспорте.
Умылся и в голове просветлело. Такое чувство, что вчера наклюкался, хотя ничего не пил. Ну, кроме притащенного Ленкой кофе в пластиковом стаканчике. Я усмехнулся.

На кухонном столе обнаружилась записка от Лены.
«Доброго времени суток, Саш. В холодильнике йогурты, сыр. Чай сам себе нальешь.
Л.
ЗЫ. И еще, настоятельно рекомендую тебе сегодня никуда не ходить»
И смайлик в самом конце «кухонного письма».
Отложив бумажку, я устало плюхнулся на стул. Потом встал. Зажег огонь под чайником. Достал кружку. Сыпанул туда растворимой бурды под кодовым названием «кофе».
А голова все равно болела. Сунувшись в аптечку, я понял, что на улицу идти все-таки придется, ибо «цитрамон», видимо, мы доели. У нее всегда болит голова, она его пачками пьет, а тут и я еще помог.
Пришлось выдохнуть и сесть за стол. Надо все же выпить кофе.

Шапки в Ленкином доме я не нашел, только ее ковбойскую шляпу, но это было как-то слишком. Вышел из дома я, одетый, как «капуста»: в свитере, куртке и огромном шарфе, и, шмыгая носом и старательно обходя лужи, направился в аптеку.
Так как и полагается, пахло лекарствами, и было очень тепло.
Попросив у девушки пять пачек волшебного средства «от головы», я сунул пачки в карман, а потом уставился на полки со всяческими зельями.
- Молодой человек, вам еще что-то нужно? Подсказать?
Я кивнул:
- Мне бы от простуды чего-нибудь, чтобы быстро на ноги встать.
Продавщица понимающе кивнула и отошла, вернувшись уже с какой-то коробочкой. Она принесла «Гексорал». Меня мама этим дома лечила. Я заплатил, поблагодарил и развернулся уже было к выходу, как в меня врезалось что-то. Точнее кто-то. Этот кто-то радостно заорал:
- Сашка!

Ты смотрел на меня. Мой персональный ад, мое личное помешательство. Зеленоглазое чудовище… Имя которому – Алька.
Ты смотрел на меня и улыбался.
А я уставился на твое лицо, губы, глаза и не знал, что делать, что сказать.
- Как ты тут оказался? - он посмотрел на коробочку с лекарством. - Ты чего, заболел?
Я кивнул, почему-то снова чувствуя себя рыбой. Рот открываю, а звуков не доносится.

Да, заболел, Аль. Не видно, что ли? Я неизлечимо болен тобой, а простуда - это так, просто побочный эффект моих абсолютно идиотских выходок.
- Сашка, ну ты чего молчишь? – в твоих глазах легкая растерянность.
- Я всегда молчу, - я гениален, как всегда!
- Ты когда к нам приехал? Почему не написал о приезде? Тебя вообще не достать, не дозвониться. В аське нет, телефон заблокирован.
- Я тут больше трех недель…
- Так долго?! - Алька аж захлебнулся собственным вопросом. – А живешь у кого?
- У Лены, - да-а-а, содержательный ответ, Санек.
- Ясно, - он кивнул.
Повисла тяжкая пауза.
- Это тут недалеко, - я примерно махнул рукой направление.
Ты больше не улыбаешься.
- Давай, я тебя тогда провожу. Можно?
Я кивнул. Похоже, синдром Рыбы у меня продолжается.

Стоило нам только завернуть в нужный двор, как с небес на нас полился дождь. Стеной. Последние метры до двери подъезда мы буквально скакали, потому что ливень моментально наполнял все неровности асфальта, превращая в жутко глубокие лужи.
Оказавшись под козырьком, замерли, глубоко дыша, глядя друг на друга.
Я разорвал стену молчания, озвученную только стуком дождя по крыше:
- Пойдем. Чаю попьем. Я тебя все равно в такой дождь не выпущу.

Поднимаясь по лестнице, я молился все этим чертовым богам, чтобы Ленка уже была дома. Она бы снова приложила свои теплые руки к моей голове, напоила горячим чаем и читала бы свои мантры, приговаривая, что все это только сон. Кошмарный сон…

Лена действительно оказалась дома. Открыв дверь, она явно собиралась обрушить на меня всю силу своего гнева по поводу моего самопроизвольно передвижения. Но узрев за спиной Альку, тут же закрыла рот, пропуская нас внутрь.
В прихожей стояла просто звенящая тишина. Она была неуютной, какой-то мерзкой, как клеенка в школьной столовой.
Я прокашлялся, обращая на себя внимание.
- Лен, это Алька. Мой друг, – я указал на тебя, представляя. И…
- Аль, это Лена.
Они внимательно посмотрели друг на друга, но ничего не сказали.
- Слушай, Лен. Там ливень жуткий. Он у нас пока посидит.
- Да, конечно, - Лена выразительно глянула на меня.
- Отлично, - преувеличенно бодро. - Теперь марш мыть руки!
Цапнул тебя за руку и потащил в сторону ванной. А потом наблюдал, как откидываешь волосы и намыливаешь руки. Как мыло с характерным звуком падает на сеточку мыльницы. Как ты выключаешь воду. После чего протягиваю тебе полотенце, а ты вытираешь пальцы, не поднимая головы.
- Ты, какой чай будешь? – спрашиваю.
Почему-то вздрагиваешь и наконец-то поднимаешь лицо.
- А какой есть?
- Аль, ты еврей что ли? - смеюсь.
- Нет, - ты удивлен. - Ты это чего?
- А чего ты мне вопросом на вопрос отвечаешь?
Пару секунд всматриваешься в меня и вдруг начинаешь ржать.

Смеясь, мы выползли на кухню. Я открыл шкафчик, предоставляя Альке выбор чая. Он цапнул пачку с каркадэ. Как гостя - прогнал его за стол, сам заваривая и разливая по кружкам. Так как мне было в целом-то пофиг, что сейчас пить, я пил все тот же каркадэ. Нервы сдавали.
Ставлю чашку перед Алькой, он берет двумя руками, втягивает в себя аромат. Действительно, пахнет чудесно. А потом…

…Ты как-то печально переводишь взгляд на окно, за которым еще не стих ливень.
- Не бойся, когда дождь кончиться я тебя отпущу, – закуриваю, пытаясь горьким дымом перебить превосходящую его в сотню раз горечь в душе, и тоже отворачиваюсь к окну.
- А что, если я не захочу уходить?.. – сказано так тихо, что если бы я не прислушивался к каждому твоему слову, движению – вовсе не услышал бы…
Медленно разворачиваюсь к тебе. Сидишь, опустив голову, кажется, что кончики светлых волос купаются в чашке.
- Тогда оставайся… - я не узнал свой голос…
А ты… слез со стула, подошел ко мне. И обнял за шею, целуя в губы.
Это казалось мне сном, бредом, моим личным кошмаром!..

Алька отстранился, улыбаясь. Пытаясь выровнять дыхание и забавно чуть морщась, облизывая губы.
- Саш, ты настоящая пепельница…
- Ничего, потерпишь, - прошептал я, привлекая его, снова целуя…
А он и не сопротивлялся.

4 июня 2009 г

.

Бесит нахуй.

Сейчас нах соседи придут...
У меня тут рок-концерт локального назначения...

Пока убирался - завис над собственным фанфом по АнК, писал я его по сути год назад, в Белоруссии, написан дедовским способом - ручкой на бумаге) Н-да, писать я тогда умел явно хуже, чем сейчас... Боюсь, что все же наберу этот бред, слегка подправлю, а то пестрит клише и Раулем-истеричкой) Да-да, Рауль у меня по всем законам "девушка" Катце, то есть - истеричка. Катце у меня такой суровый одинокий парень, который не может забыть Ясона и все же любит Рауля. По первым задумкам - я хотел написать дес-фик и укокошить Раульчика. Но это вряд ли, потому что иначе там будет гет. А гета в фендома АнК я не хочу) Он там не в тему. И надо скорее публиковать, а то сейчас ремейк снимут, и у меня не канон будет)))
Да, вот ведь образ Катце прицепился...
И для большинства своих знакомых я - Катце, ну и или Кот. В целом то - одна фигня)

Точнее, все не так... Это не депра, а тоска какая-то... Тянет в сон... Вчера сел писать, сначала просто мысли, думал смогу как-то преобразовать в что-то на подобии ориджа. Да фиг ли. А раньше получалось. У меня вообще нет системы письма, сначала мысли, а потом уже их можно засунуть в голову персонажа,а иногда уже сам не знаю, сам думаю или персонаж. В общем, никакой системы) Просто сел и написал. Просто сел и не написал. Так вот начатая фигня так и лежит не дописанная. Опять там мой личный психодел. Надо к ней сюжет что ли придумать, а то размазывать своими философскими потугами я могу сколько влезет. Как в детстве пел чукотские песни, что вижу о том и пою. Так же и пишу о том, что вижу или чувствую на данный период времени. Абсолютно существо, выпадающее из системы. Хорошо, что есть дайрик - хоть есть куда отбросы своей головы сливать, а то держать их там не реально, а донести до кого-то тоже. Меня и так плохо понимают... А бумажный днев - это удел девочек. Которой я, увы, являюсь, но только по факту рождения. Человеческий пол, на мой взгляд, самая большая ошибка Природы или Бога. Хер знает, кто там нас создал. Но этот кто-то явно сплоховал)
Ладно, моя ушел убираться, приводить свою рожу в порядок. У нас гости вечером. А я только глаза продрал.
Тем более такого человека жду...

Слэш, или, иногда, слеш (от англ. slash, косая черта) — это жанр любительских произведений («фанфиков») . В слэше описываются романтические или сексуальные отношения между персонажами одного пола, обычно мужского, взятых из уже созданных известных произведений, и в первоисточнике не имеющих явной гомосексуальной ориентации. Описания подобных отношений двух героинь называются фэм-слэш.

Слэш о реальных людях называется RPS (real person slash). Один из наиболее спорных с точки зрения морали и законности видов фанфикшена.

Сюжет таких произведений чаще всего сосредоточен исключительно на паре персонажей. Название возникло из дисклеймера таких произведений, в которых главные персонажи указываются через «/». Стоит отметить, что эта часть дисклеймера (т. н. «пэйринг») обычно присутствует у всех фанфиков, повествующих о чьей-то любовной связи, не только у слэша.

Как и все фанфики, слэш распределяется по жанрам, рейтингу, фэндомам. Обычно рейтинг слэшу присуждают не ниже PG-13, вне зависимости от содержания.

Существуют несколько специальных обозначений для некоторых видов слеша:
Rare-слэш — cлэш по малоизвестному фэндому либо непопулярному пэйрингу.
Твинцест (Twincest) — описание романтических и сексуальных отношений между близнецами.
Чен-слэш — это принудительные действия гомосексуального толка к детям.
Everyone Is Gay (Кругом Одни Геи) — фанфик, в котором всем основным персонажам приписывается нетрадиционная ориентация, без каких-либо объяснений со стороны автора и независимо от того, что говорится по этому поводу в каноне.
Мужская беременность, или Mpreg (Male pregnancy) — слэш-рассказ, в котором, вопреки законам природы, один из героев беременеет.

«Слэшерами» называют авторов слэша. Называют слэшерами и людей, читающих слэш. В России слэшеры часто используют персонажей и сюжеты жанра яой, поэтому яойщицы, косплеящие (переодевшиеся и играющие) мужских персонажей, тоже могут называть себя слэшерами. Также в аниме-сообществе слэшерами могут называть и трансвеститов, и бисексуалов, и даже просто толерантных к сексуальным меньшинствам людей.

В разных фэндомах к слэшу относятся по-разному, от резкого неприятия до восторга. Слэшеры каждого фэндома обычно имеют свои жаргонизмы, обычно это обозначения популярных героев и пэйрингов.

Все. Ушел маяться с отсутствием горячей воды.
Ахтунг!