Стою на кухне, прислонившись к косяку, вглядываюсь на тени на потолоке. В руке теплая кружка с чаем. В ухе что-то играет. Играет тихо, поэтому не напрягает. Фантомные боли. Взболамученная ностальгия. Собственный мазохизм. Но я маг. Я умею превращять боль в творчество, слезы - в чужие истории, немые крики - в хэппи-энды моих героев. Пусть в их жизни все будет хорошо, если вдруг не выйдет у меня. Кривлю губы в улыбке. Я научился. Рыдать, сходить с ума, кричать, умирать, признаваться в любви, шептать в темноту - на бумаге. Губами, руками, словами моих персонажей. На моем лице только ухмылка. Злая, безусловно. Но стоит только окунуться в их истории, я улыбаюсь и они обрастают именами, цветом волос и голосами. Они - это я. Разбитый на сотни кусочков, собранный в них.

Опять какой-то пафос... Просто накатило под вечер. В этом виноват я сам.