Сказка не пишется. Наверно, она так и останется в голове. В том самом стеклянном кубе, который я и придумал. Какой смысл по сотому разу препарировать себя? Моя жизнь до безобразия проста... не целей, не путей. А желания вообще, как у растения. Поспать, поесть, попить чая и пописать свои очередные глупые маленькие тексты, похожие друг на друга... Я не хочу, чтобы меня отрывало от симбиоза компа и меня... Двигаться куда-то? куда?... Эль хочет, чтобы я учился... А я не хочу... Раньше я хотел быть с любимым человеком... Теперь уже не с кем быть не хочу... Смысл? он все равно когда-нибудь уйдет... или вообще умрет, если я его не обгоню в этом деле... А любить? Ну а зачем? Вообще глупое чувство... На хрен оно вообще сдалось? Любовь вечной не бывает... С такой же логикой можно вообще не спать и не есть, все равно подохнешь... Смешно... а я ведь и не пил ничего... чай не в счет... Его я глушу литрами... все равно лучше не становиться...
1,2,3... потолок...трещины...4,5,6... бардак вокруг меня... он всегда буедт вокруг меня... бардак - это я... 7,8,9...
Чисто десять - неудобно печатать...
Раскинув руки, левая упираеться в стену, как сломанное крыло... мне даже не видно потолок со своей пастели... только рейки второго яруса... забраться подальше и тихо подохнуть там....